Об Этом в последний раз

Вчера шепнули мне на ухо:
Есть мнение средь поэтесс -
Не вышел рылом я, по слухам,
Убог весьма мой политес,
Что я посредственный поэт
И у меня таланта нет.
Таких, как я – мильоны в мире
И пара сотен на Стихире,
И мне стихи писать в сортире
На стенке, погасивши свет .

А я нисколько и не спорю,
Ведь спором не поможешь горю.
Да, я политик – никакой!
Мы ж Азия-с… Они – Европа.
Им в душу привнести покой
Моя едва ли сможет Жопа.

А впрочем, почему моя?
Это не правда ни… фига,
Не из неё моя нога
Растёт, что попирает землю,
И звукам не её я внемлю,
Не ею я грожу врагам.
Ведь та, моя, она одна,
И посторонним не видна.
А восхищаюсь я иной,
Что, к сожаленью, не со мной,
А с милой сердцу Поэтессой.
Но только мы ей – ни фига! –
Ни я, ни жопа, ни нога
Не представляем интереса…

Договоримся: с этих пор –
Чтоб этой Жопе было пусто! –
Начнём серьёзный разговор
О королях. Или капусте…

/9/