Наш подмосковный августовский лес

               
            Наш подмосковный августовский лес
            Уже насквозь истоптан и исхожен,
            В нем подосиновик почти что невозможен,
            Как щедрый, небывалый дар небес.
                И ты, под щебет голосов синичьих
                И шелест облетающей листвы
                Идешь, не поднимая головы,
                И ворошишь редеющий черничник,
                Исследуешь кусты и мох на горках
                У толстых старых заповедных пней;
            Вокруг осинник рдеет, точно зорька,
            Густеет ельник, вечера темней,
            А вдоль болотца чахлый березняк,
            Похожий на сентябрьское утро,
            Светлеет... И торжественно и мудро,
            Как темно-золотой победный стяг,
            Вознесся дуб могучею главой -
            За долгий век перевидал он столько...
            И золота шуршащие осколки
            Скрывают мох и траву вкруг него...
                Полянка - тихий солнечный уют;
                И вдруг - две бабочки пятнистых, огнекрылых,
                Таких прелестных, радостных и милых,
                Закружатся, завьются, заснуют,
                И объяснят тебе в одно мгновенье
                Своей веселой светлою игрой,
                Что есть любовь, что радость, что забвенье,
                А что - прощанье с летнею порой;
                И вдруг доверчиво, хоть их рукой бери,
                Прильнут на лист, явившийся из детства,
                И там замрут, давая наглядеться
                На крылышки - анфас и изнутри.
            ...И снова в березняк привольный выйдешь,
            Приляжешь - и березок хоровод
            Тебя обступит, и, вглядясь, увидишь,
            Что перевернут мир наоборот.
                Ах, не сюда ли ты всю жизнь спешила,
                Где в сотканной из звуков тишине
                Полощет березняк свои вершины
                В бездонной лучезарной глубине
                Так далеко-далёко под тобою...
            Ты так напьешься этой красотою,
            Что, может статься, по дороге вспять
            Покажется тебе почти что лишней
            И шляпка цвета перезрелой вишни,
            И россыпь новорожденных опят.