Истерика

Нет больше боли.
Нет страха и хаоса.
Тишь да покой, сладость летних ночей...

...только я прячусь в песок глупым страусом,
в озеро выкинув связку ключей
от моих стен, от дверей заколоченных
напрочь,
на славу,
да-да, на века!
Путаюсь в мыслях и псевдо-пророчествах,
выжженных солнцем на тонких руках.

Я не привыкла быть слабой и преданной,
кошкой ластиться и жить на двоих.
Да, мне привычней считаться "соседями",
чтобы "не больно", когда порыв стих;

чтобы не плакалось ночью, в безлунности,
что телефон, как предатель, молчит;
чтоб не терять обретённой разумности
в пламени страшной доменной печи.

Да, я боюсь.
Укрываюсь улыбками,
пряча под свитером горечь-полынь
в штопанном яркими красными нитками
кладбище моих сердечных святынь.

Может быть, кончится эта истерика;
может - не будет конца никогда:
словно на два обособленных берега
нас разведёт наших жизней вода...

...Верь мне.
Всё просто. Да, проще, чем кажется.
Помни тепло наших сцепленных рук,
если мои безмятежные княжества
схватит зимы леденящий недуг.

14 августа 2013
Санкт-Петербург