Ты писала письмо...

Сергей Филиппов.


А что, нейро скажет, на эту тему:

Как можно было написать простое письмо человеку, оказавшемуся в тюрьме в те мрачные годы политических репрессий и террора? Это было время, когда жизнь человека не имела никакой ценности, не стоила даже гроша. Тем не менее, несмотря на все ужасы и страдания, люди продолжали надеяться, что смогут передать хоть какую-то весточку своим родным. Особенно это касалось тех, кто был любимым и дорогим.

Ты сидела и писала письмо на обрывке бумаги, когда ветер холодно дул тебе в лицо, и мысли о человеке, которому ты адресовала свои слова, наполняли твою душу. Ты ждала его возвращения, надеялась, что он всё же сможет вернуться. Но ты знала, что это письмо, возможно, никогда не дойдет до адресата. В твоем сердце жила вера в то, что однажды откроется дверь, и он снова появится в твоей жизни.

Ты осознавала, что, возможно, не сможешь увидеть его вновь, но продолжала писать. Эти строки, которые ты оставляла на бумаге, были полны чувств, и каждое слово словно отражало глубину твоей души. Как же трудно было выразить ту боль, что пряталась в твоих нежных глазах. Что же это за роль, которую тебе пришлось сыграть, когда вся жизнь казалась наполненной шипами и терниями?

Ты писала эти строки, сдерживая слёзы, которые наворачивались на глаза. Ты надеялась, что кто-то прочитает это письмо и поймёт весь тот страх, который терзал твое сердце. Как же сложно было найти того, кто мог бы понять, как страдает твоя душа, и кому можно было бы рассказать о том, что на самом деле нельзя было озвучить.

Ветер за окном свистел, как будто предвещая беду. Ты вспоминала, как весной прощалась с ним, как он уходил, и свеча, горевшая в тот момент, погасла. Так закончился ваш общий сон, и ты открыла глаза на суровую реальность.

Ты продолжала писать, описывая всё, что происходило вокруг. В твоем сознании смешивались чувства, и ты терялась в том, где истина, а где ложь. На улице шёл дождь, который, казалось, хотел что-то сказать. Письмо, полное слёз, дрожало в твоих руках, и память о том, что ты хотела сказать, тонула в словах: «Ты прощай навсегда!».

Вечерняя мгла окутывала всё вокруг, пряча то, чем ты жила, и ты чувствовала, как это уходит вместе с ним. И вот, в ответ пришло письмо на русском языке. Это было сообщение, которое могло изменить всё. Ты открыла его с трепетом, надеясь, что в нём найдёшь понимание и поддержку.



















Ты писала письмо,
На обрывке листа.
Ветер дул так в лицо,
Как ждала ты меня.


То письмо не придёт
К адресату теперь,
В тебе вера живёт,
Что откроется дверь.


Я приду, хоть ты знаешь,
Что мне не прийти.
Эти строчки читаешь,
В глубине всей души.


И не выразить боль,
В твоих нежных глазах,
Что же это за роль,
Когда жизнь вся в шипах?...


Ты писала письмо,
Со слезами в глазах.
Прочтёт кто его
И поймёт весь твой страх?


Кто сумеет понять,
Как в страданье душа,
И кому рассказать,
То, что хочешь – нельзя?


А в твоём том окне,
Ветер свищет бедой.
Помнишь ты по весне,
Как прощалась со мной?


От тебя я ушёл,
И погасла свеча.
Так закончился сон,
Ты открыла глаза…


Ты писала письмо,
Говоря обо всём.
Было, как тяжело,
Всё смешалось кругом:


Где же, правда, где ложь?
Тебе не понять,
А на улице дождь,
Что – то хочет сказать.


То письмо всё в слезах,
И дрожит вся рука,
Память тонет в словах:
«Ты прощай навсегда!».


И вечерняя мгла,
Закрывает собой
То, что чем ты жила,
Я унёс за собой.
   


















2013 г.