Прогретый за день воздух цикадами звенит...

Прогретый за день воздух цикадами звенит,
бурьян вздымается, почувствовав свободу,
ночная благодать напоминает воду
и хочется, о времени забыв, безвольно плыть.
Который день над городом жара
качает в колыбели знойный август,
занявшие в театре верхний ярус,
Притихшие, на крышах флюгера, скучают.
И брошенное слово, заскользит, как камешек в пруду
по глади, между уснувшими домами,
между ленивыми, бездомными котами
туда, где статуи, в заброшенном саду,
увязли в прошлом.
Мы ждём дождей и новостей, шуршат
ночные бабочки и богомолы.
Мир стал иным, помимо нашей воли
и шалости других на смену нам спешат.
Легко уходит день
и в лёгкости неспешной
жизнь растекается во тьме кромешной
в губернии, районы, города,
а надо всем звезда не сводит взгляда,
назавтра облаков громада,
возможно принесёт дожди.
Непостижимо завтра и в горсти
несём мы просьбы, расточая брани,
Мечтаем о Господней длани
и на губах застывшее "прости"
слететь готово.