В палатке

Сижу в палатке – метр на два –
Четвёртый день подряд.
Стихи писать, конечно, надо,
Но их ведь не едят.

Ну что я, собственно, так трушу,
Сам на себя плюю?
Ведь я не Родину, не душу,
Я книжки продаю.

Они – культурное наследство.
Не то, что пудра и носки.
И, между прочим, тоже средство
Не хуже водки
От тоски.

Отмечу выручку в тетрадке.
Какая выручка? Смешно!
Вот, жалко, света  нет в палатке
( без света вечером темно).

Пегас томится, крылья пряча.
Терпи, мой конь, мечта жива.
Сверну палатку и поскачем
Туда, где звёзды и трава,
Где перекрещены дороги
И мудрецов, и дураков,
Где у костров пируют боги,
Танцуют музы для богов.

Туда промчимся сквозь полмира
И у костра часок вздремнём.
Пошлёт нам Бог кусочек сыра
И кубок с пенистым вином.
Прольётся вечер многострунный
И будет длиться без конца.
И будет вновь Амур безумный,
Не целясь, поражать сердца.

Мой конь, приученный к порядку,
Нам все же надобно спешить,
Не опоздать с утра в палатку
И книжки к сроку разложить.

Лети, лети, мой конь сердитый!
Не кончен пир, а всё ж пора.
Жаль
Медный кубок недопитый,
Забытый мною у костра…