Становится очень трудно не материться вслух...

Становится очень трудно не материться вслух.
Запас адеквата, похоже, надежно исчерпан.
Чернильные пятна на кончиках бледных рук.
Сердечные жилки порезаны, больно задеты.
Где-то в сознании пляшет ритмичный звук.
Старая дверца со скрипом протяжно закрылась.
В легкие отдается сердца знакомый стук.
Старушка-соседка за стенкой тайком завозилась.
Лампа тускнеет, становится даже тихо.
Кажется, что немного - и мир исчезнет.
Не надо, конечно, пред сном вспоминать про лихо...
Правда, в рамках сознания давно уже стало тесно.
Можно в карманы поглубже убрать кокаин,
Можно сбежать от реальности просто психоанализом...
Кресло-качалка, виски и старый камин.
Тоже неплохо - может, тоска развалится.
Грязные пятна ржой прогрызают обои.
Вроде бы мелочь, но кажется вдруг аномальной.
Не будет нормальным тот факт, что вас, между прочим, двое -
Повод пойти и повеситься где-нибудь там, в подвале.
Грязными буквами: "А у меня всё ****ато".
"Отправить", секунды... Ну да, он, конечно, ответил.
Ты говорила, что трудно сейчас без матов.
Ты говорила... Он, как всегда, не поверил.