О святости мужчин

Все боги свергнуты с Олимпа,
И мифам место только в склепе.
Но погляди: сияют нимбы
В толпе – над лысиной, над кепи,
Над шляпой, над беретом, над
Проборами… Мужчина – свят!
А чем иным ещё измерить
Всю степень жертвенности их,
Когда они штурмуют двери
Тех магазинов и иных,
Когда цветы берутся с бою,
Когда без пуговиц пальто?..
Блин, как он жертвует собою,
Чтоб доказать воочью то,
Что миф о рыцарстве – не миф!
И он, свой сон переломив,
С утра в бегах… О, эти старты!
Здесь всё поставлено на карту,
И быть святым достоин он,
Когда в канун Восьмого марта
Достанет розу иль пион…
Вот это – чудное мгновенье!
Все издают кто вздох, кто стон,
Поняв, что нынче, без сомненья
Не быть поэтом – преступленье,
Не быть влюблённым – mauvais tone.
…И миф живёт. Живёт поныне
И воскресает каждый раз
Хотя б на день, хотя б на час
Во имя Женщины-Богини.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ещё два-три подобных шквала –
И мы закончимся как класс…
А нас у вас преступно мало.
Родные! Берегите нас…
               
                1972