Не слышен шорох бархатистых крыльев,
Что к нам ушедших сносят по ночам.
Вот сердце они сонное открыли.
Их башмаки пустые не стучат.
Бессвязны, невесомы речи,
И сон мой их то ловит, то бежит.
Как не прервать подольше эту встречу?
Как с былью их скорей соединить?
Но берег яви холоден и мрачен.
И в сердце стынет та же пустота.
О, как бездарно этот сон растрачен!
Куда ж мои любимые летят?
Потом весь день я вслушиваюсь снова
И в сонную опять ныряю муть.
И снова не расслышать мне ни слова,
И их прихода не понятна суть.
Быть может, сыро в облачном тумане,
И душам милым нечем там дышать.
А может, я в чужом блуждаю стане,
И им пора об этом мне сказать.
Но не сумели указать дорогу.
Им немоты своей не превозмочь,
Но, как смогли, посеяли тревогу
В сырую неразгаданную ночь.
145. Сон
© Copyright: Анна Элинсон, 2013
Свидетельство о публикации №113081301745
Свидетельство о публикации №113081301745
Рецензии