Властелин пера

Бывало не раз, на этой - на земле.
Сжимали ладони перо из ресниц,
Запылены щёки в горячей золе
И стая в глазах, сгорающих птиц.

Перо, как кинжал, слеза это кровь.
В криках молчанья пробитая рябь,
След от порезов. В душе будет вновь,
Красных чернил - запеченная грязь.

Взмахи – удары, точки -  прокол,
Множество ссадин и клякс на губах,
В шрамах морщин влажная соль
И тает тот холст в холодных руках.

Нервные импульсы ходят в глазах,
Зрачок исчезает - псих он  больной.
Ноты играются где-то в словах 
Перо надоедливо режет узор.

Больно? С чего бы, ведь мир городов
На то и рассчитан - нести свою ложь.
Правда убита и спрятана в гроб,
И вены упрямо массируют нож.

Взмахи рукой, легкий призыв.
И вот это вновь - пера властелин.
Судьбы людей - черканья навзрыд
В красных узорах сегодня один.

Тьма в глубине. Ночи страшны.
Звёзды не светят, когда за окном -
Возгласы надписей всюду слышны.
Кто-то сейчас управляем пером.

Жизни чужой - новый виток.
Ресницы бессовестно режут холсты.
И всё хорошо, но страшно чуток.
Вдруг этим кто-то окажешься ты…