Надрывался орган, страстно пели мужчины,
Голоса улетали под купол, Всевышнему славу творя,
Шла процессия в мантиях цвета созревшей малины,
И туристы шептались, что, мол, торопились не зря.
Возле Гроба Господня фотовспышки сверкали,
Кинокамер глаза утыкались монахам в лицо,
На передних зевак из последних рядов напирали,
И привычно катилось службы пышной кольцо.
А паломник один на холодной скамье в уголочке
Все смотрел на толпу - как же суетна грешная плоть!
Разворачивал хлеб в небольшом сероватом платочке
И устало молился: «Прости нас, Великий Господь!»
Возле Гроба Господня
© Copyright: Лирида Кружкова, 2013
Свидетельство о публикации №113081203665
Свидетельство о публикации №113081203665
Рецензии