На хрена?!

И успокоиться. А потом заварить себе кофе.
Сделать глоток, выдох-вдох. Всё, отлегло.
Улыбнуться. Всё далеко. Божественно по фиг.
Только противно. Левую руку до боли свело.

Кстати, о боге. Он там, на своих облаках.
Отдыхает. Ночь над землёй распростёрлась.
Этот всевышний, сжимая нити в своих руках,
Как от кукол. Мне его власть не упёрлась!

Да, пусть запястья мои расписаны шрамами,
Я не ради, я просто. Таких же - не судят.
Облака надо мной повисли рваными ранами.
Ну, плюйте мне в след, равнодушные люди!

На своих небесах обретший дешёвый покой.
Я молила. Так хрен ли? Ты тогда отпусти!
Один жест. Своей, вроде, волшебной рукой.
Как там было? "Спаси, сохрани и прости"?

Не можешь. Не хочешь. Упрямство в крови.
Ты её - ради всех, учили священные книги.
А на хрена ты нам плёл о доброте и любви?
Для того, чтобы легче было носить вериги?!

И где-то утро. Тихо, сквозь небо, вдыхая.
Знаю, что кто-то тебе по-прежнему молится.
Это больше не я. Непокорная. Стерва. Чужая.
Заварившая кофе себе, чтоб - успокоиться.