Поэтическая драма

Я написал каких-то пару строчек.
Одна из них   бессмысленно пуста.
Я  выразиться мог и по короче,
Задумка пустякова и проста.
Но бьюсь и час, и полтора и более.
Куда девались все мои слова.
Аж, голова скукожилась от боли,
И память от усилий чуть жива.
Но я пишу. О чём пока не знаю.
Я знания копил немало лет.
Судьбу поэта ох, как понимаю.
Ждёт  одного,  признания,  поэт.
Ломаю голову. Она как пень трухлявый.
Всё основательно запутано в мозгах.
Хочу создать себе мирскую славу.
Не даст мне Слава превратиться в прах.
Но льются строчки бесконечной лентой.
Неправомерно, скомкано глупы.
Не классик я. Не выдали патента.
Не нащипал лучины и щепы. 
Что может дать кострищу пень трухлявый?
Кресала нет, чтобы огонь раздуть.
Слова стекают языками лавы
И падают мне камнями на грудь.
О кремень кремнем,  искры высекая
Зажгу лучину, пусть себе горит.
Тогда и мысль,  в слова перетекая
Само собой стихами говорит.