Он мне писал про утесов небесную высь.
Что-то чертил на помятом листочке в клетку.
Мы по началу ведь только на том сошлись,
Чтобы друг другу слать письма, пускай и редко.
Он мне писал про жару, и в слепых лучах
Он рисовал впопыхах на холсте картину.
А у меня на окошке ждала свеча,
Каждая ночь мне казалась ужасно длинной.
Он мне писал про красивый зеленый холм,
Мол, он гулял, подминая ногами траву.
И забывал, что здесь ждет его милый дом,
Где ни запретов, ни чуждых и глупых правил.
Он мне писал, будто встретил кого-то там
Кто-то сманил и опутал чужое сердце.
Выбрал одну из пугливых вельможных дам,
Чтобы хоть как-то вдали от меня согреться.
Он мне писал, что: "Осталось чуть-чуть. Крепись!"
В окна легонько стучались под вечер ветки...
Мы по началу ведь только на том сошлись,
Что бы ждать встречи друг с другом, пускай и редкой.
июль, 2013
***
© Copyright: Катрин Барке, 2013
Свидетельство о публикации №113081107751
Свидетельство о публикации №113081107751
Рецензии