То сердце, которое во мне билось и жило,
Любило, верило в любовь не лживо,
Было нещадно брошено шоблой иллюзий
В темницу, где надежда (постоянный узник),
Сестра несчастья, что, верно, на свободе
Бесчинствует, буянит, нас доводит
До крайности, до чёрствости сибирских рудников,
До лютых холодов, что душу рвут клинком.
И лишь то чувство редкое - терпенье
Рассеет мрак внутри, разгонит темень,
От его рук падут тяжёлые оковы.
И мы не заключённые теперь. Так кто мы?
Терпенье
© Copyright: Богдан Творонович, 2013
Свидетельство о публикации №113081100021
Свидетельство о публикации №113081100021
Рецензии