По Лобачевскому

По параллелям временным идём,
И часто мы не ведаем друг друга,
В какую сторону направлены шаги,
И где смыкаются, и где  та точка,
Там точно встретимся и разойдёмся,
Как будто снова движемся по кругу.

По ленте Мёбиуса, где Декартов мир,
Всё так реально, и прикосновенья,
Но и во сне он так же вроде жив,
Объёмный, покидая в миг последний.
И в этот миг, когда случилась встреча,
Каким приобретеньем он отмечен?

Опять придумки сделаны для лени,
И бьётся всё надеясь изменить,
Но в чём скажите математик сей уверен,
Когда в руках ромашка, лепесток последний,
И соловей на ветке во всю прыть,
Насвистывает, что за вечность, где ты?

Теория, где он искал ответы, рубеж,
Его находка века, науку можно изменить,
Но лепесток оборван: Любит!
И вздрогнув чаши на весах, вперёд,
К окну, там всё забудет, медали, речи,
Всё поправ, он песни петь любимой будет.

Природы зов, то бес в ребро? Иль чудо?
Двигают науки, что пользы, коли естество,
Самозабвенно тянешь руки! И что дороже,
Если не погас, и бьёшся, чтобы формулу открыть,
Ты человечеству мечтаешь подарить?
Она ведь рядом, может и простить.