Открытое письмо Тебе

      Умолкли птицы, ветер стих в саду. Лишь комариный писк и треск цикад доносятся, и я с ума сойду от тишины в семи верстах от МКАД. Вот яблоко сорвалось. Скоро Спас. Скрипят качели, а соседский кот прищурил в темноте кошачий глаз и с рук моих не слазит.
     Скоро год, как встретились с тобою мы, Печаль. Почто мне врёшь, что, якобы, мертва? К стихам моим безвременно причаль – тебе нашлась в них целая глава. Уже ль не я достоин знать тебя, всю боль твою прочувствовав, весь страх? Твои пейзажи редкие любя, качался на твоих шальных ветрах, в твои глубины падал и взлетал в твою лазурно-облачную высь. Почто в твоих словах сквозит металл? Давай-ка, ты, подруга, разберись: тебе реально дорог этот миг прочтения, прозрения? Прости, но мнится мне, ты – взбалмошный старик, зажавший боль признания в горсти. Раскрой же, старче, мне свою ладонь, доверь секрет – я стану рыбой нем.  Да, кем бы ни был ты, но твой огонь пылает многозвучием фонем. Взрываются гранатами слова, налившись соком, лопаются вдрызг…
    Я слышу запах, чувствую – жива, как треск цикад, как комариный писк. Ты существуешь, пишешь, говоришь на непонятном людям языке. Ты – птаха неуёмная, ты – стриж, синица, что навек в моей руке. Навек моя… Достаточно двух слов, чтоб описать диагноз мой, мой стыд.
Ты убиваешь всю мою любовь молчанием неясных мне обид.
     Ты знаешь адрес, напиши, прошу, пришли свою историю судьбы. Я кулачки зажатыми держу надежды ради, а не для борьбы.

09.08.2013