74. Уход

Анна Элинсон
Она уходит тяжело.
Как сух этот последний воздух!
Лишь хрипом, не слагая слов,
Она о чем-то шепчет Богу.
Неистов этот разговор
В измятой белизне подушек.
Как будто Бог из горла рвет
Её пылающую душу!
А смерть нетороплива, ждет...
Стучат, стучат ее костяшки.
Она последний счет ведет
В часах возле поильной чашки.


© Copyright: Анна Элинсон, 2013
Свидетельство о публикации №113081001570
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Анна Элинсон
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Анна Элинсон