Диск по имени Земля

Мчатся вперёд века,
Мчатся, пути прочерчивая...
Жизнь, как моллюск, глуха,
Жизнь, как котёнок, доверчива.
Земля торопится жить,
А жизнь, как дитя, капризна,
Тонка, как паучья нить...
Планета Земля унизана
Морщинами рек, сосульками гор...
К чему эта вздорная прыть,
Зачем торопиться жить
Себе же наперекор?

...Ты врываешься в жизнь,
Как в храм фанатик неистовый,
По тёмным углам разбрызгивая
Унынье молебнов и тризн...
Ты в жизни - как наркоман
В душной курильне опиума – 
Пьёшь её сладкий туман
И не напьёшься допьяна...
Ночь, как бархат, укрыла планету – 
Мало тебе темноты!
А днем тебе нехватает света –
Вот какова ты!

Земля – не шар. Земля – блин
С звеняще острыми рёбрами.
А где-то, тоскуя, живёт исполин –
Дряхлеющий, слабый, но добрый.
Дела его, правда, неладны.
Он стар. Он дышит на ладан.
В бороде седой, словно Млечный Путь,
Роятся тысячи звёздных блох.
Кто он, с головой, упавшей на грудь?
Он – Бог.

– Добрый вечер, так называемый,
Погоди умирать, послушай:
Создав человека, Ты дал глаза ему,
Приделал к черепу уши...
Спасибо! Но я предъявляю иск,
Слушай меня и внемли:
На чёрта Ты создал не круглую Землю,
А идиотский диск?
Прости за резкость. Но дело в том,
Что там, за острым, как бритва, ребром,
За краем, звенящим, как в полночь луна,
Существует Она...
Ты всемогущ... Так сделай же так,
Чтоб раскололся кромешный мрак,
Придумай что-нибудь (хотя бы гвоздь) –
Я Землю им продырявлю насквозь!
Что? Не можешь? Нет сил? Понимаю...
Тебя не держат костыли?
(...«Так называемый» умирает
По пояс в серебристой пыли).
Что ж... Бог с ним... Вечная память...
Так и не сделал гвоздя...
А по небу, сбивая звёздную наледь,
Проплывает месяц-ладья.
А сделай Он гвоздь – была бы дыра,
К тебе ведущая бездна,
Но умер Он – бедный, бедный,
Такой симпатичный дурак...

А если б в эту дыру сейчас
Низвергнуться, броситься, кануть,
Свистящим, как пуля, камнем
Скрыться от собственных глаз –
Я сделал бы так... Но нет дыры.
Бесстыдно и пусто зияют миры...
Полвечности – над, полвечности – под...
Кто я? Пока что твой антипод.
Побольше б таких отверстий,
Скорее бы... А пока
Гудит голова от версий
И руку ищет рука...
Найдёт ли? Конечно, найдёт,
Гадать и тревожиться нечего!
Не зря же, пути прочерчивая,
Столетья несутся вперёд...

                1964