На жизнь поэта

Что же вы, козлы, в него вцепились?
Он умов властитель, он – поэт!
Вот уже и слухи прокатились:
Евтушенке нужен пистолет.
В курсе все: вихрастый парень в джинсах,
Продающий плёнки «рок» и «твист»,
Старичок, что лишь вчера из Минска
И мордастый вор-рецидивист.
У него на лацкане заплата.
Подошёл он тихо к старику,
Трижды оглянулся воровато
(Видно, был всё время начеку)
И спросил:
Так что ж это за птица,
Что слинять хотит со света прочь?
Он смогёт за пушку расплатиться?
Коли да, то мы могём помочь…
Вы бы за атасом последили –
Часом, близко мусора тут нет?
Этой пушкой Пушкина убили…
И достал старинный пистолет.
А назавтра Генка мне похвастал,
Что заметил, как в тени аллей
Шёл мужик – вчерашний вор мордастый,
Унося в кармане сто рублей.
...Евтушенко встал на подоконник,
Евтушенко бледен, как сугроб…
Слышишь ты, восторженный поклонник –
Твой кумир пускает пулю в лоб!..
Вот сейчас, бросая вызов маю,
Пуля жизнь, как нитку, оборвёт…
А внизу, весну опережая,
Тротуаром девушка идёт.
Я её описывать не буду –
У меня таланта просто нет…
Только Евтушенко тем же утром
Сдал в музей старинный пистолет.
…В прессе вездесущие подростки
Каждый день искали некролог.
Вот и «Юность» куплена в киоске,
Вот ребята сгрудились в кружок…
Только номер «Юности» открылся,
Закричали, словно петухи:
– Кто сказал, что Женька застрелился?
Вон, опять печатает стихи!
Это верно. Жив остался Женька…
Пусть живёт он многие года!
Знаю: под окном у Евтушенко
Ты прошла, любимая, тогда…

                1963