Еще одни сопли про поэта

Здесь должен быть вступительный куплет
Но на *** посланы библиофилы
Сгорев не посылают пламенный привет
Пропавший безвести не требует могилы
 
И нет поэту удовлетворенья,
Как нет скитальцу дороги в отчий дом.
Он продолжает фиксировать мгновенья.
И ищет к неизвестности паром.

Кто скажет сколько чувств, идей, эмоций
Кто скажет сколько уготовил новый стих.
И сколько  брошено столетий, чтобы
Он встретил рифмой этот новый миг.
 
Смывать грехи, купаясь в своих строках,
Дано не всем, но каждому дано
Прочесть, перемолоть испечь немного,
И угостить  свое голодное нутро.

Никчёмный спор для тех кто и не слушал
Его позор, бездарность, нагота.
Вот как-то так при жизни был не нужен
А после смерти затребован в тома.

Начнут искать и рыться в личных  письмах,
Перебирать по строкам весь расклад,
Но не найдут, а перепутаются в смыслах,
И каждый переврет все на свой лад.

А рассмотрев поближе его рифмы
Все восторгались гениальностью стиха,
Забыв задуматься над малым смыслом,
Что этим грузом была сорвана душа.

Попробуй боль принять, как красоту.
Сумей страданья записать в тетрадь.
И ты поймешь в его глазах тоску.
И то, что смог себе он доказать!