Когда не пишется

Лоза от Музы скудная,
В ней истины все меньше,
И Маргарита нудная,
И в сабо, словно гейша.

Чай, из восторга детского
Не выйдут величины,
И не налить Фалернского
Нет ни одной причины.

И дни летят потертые,
Как бабушкины карты,
И зимы эти чертовы
Упрутся в иды марта.


Рецензии
И зимы эти чертовы
Упрутся в иды марта.

Ох, не напророчьте! Помните, что было с Юлием Цезарем? (Т.Уайдлер "Мартовские иды")

Виктория Волина   05.09.2013 21:54     Заявить о нарушении