Il mio caro, кругом вода,
навечно пропахшая серым тленом.
Эта Венеция - словно демон,
путь совершающий в никуда.
Кутаясь в складки его плаща,
я разгоняю свою печаль тем,
что пишу тебе письма,
веря непрочной бумаге.
Только текущие патокой мысли,
в мире несохнущей влаги,
стойко мечты хранят.
Пьяцца Сан Марко полна голубей,
небо над нею всегда голубей,
чем над другими частями
острова, пьющего с нами
терпкую граппу разлуки.
Твёрдой рукой процарапан
на жизненной карте,
город, опутанный стынущим мартом
и обречённый на тихие муки -
танец на сваях плясать,
разлетаясь тысячью мелких осколков.
Ловко взмахнёт треуголкой
призрачный дож,
начиная пустой карнавал
масок без лиц.
Знаю, что это не сердце болит -
просто так действуют сырость и дождь,
и вызывают проклятую дрожь,
где-то на грани ресниц ...
ты придёшь?
Венеция Миноре
© Copyright: Тео Тео, 2013
Свидетельство о публикации №113080901079
Свидетельство о публикации №113080901079
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.