Энтомолог

Он стар. И дом его холодная могила.
Быть может телом и не стар, но вот Светило,
что чувства грело, раздраконивая душу,
низверглось в море пустоты, плеснув на сушу
всепожирающие армии цунами,
убившие всё то, что дышит меж словами,
всё то, что есть Душа живых стихотворений,
оставив остовы стандартных построений,
в которых мёртвые слова о юном сердце,
как рамки энтомологических коллекций...

А мёртвое стихо - конец привычным лаврам.
Да и пером привычка править своенравна.
Но за окном шумит разгулье маскарада:
вот, собственно, и всё, что вновь для счастья надо!

Инкогнито! Плащ серый без прикрас и маска.
И в гущу чувств чужих, где радости и пляски,
печаль немыслимой тоски и слёзы муки -
всё слИлось в Жизни бесподобно-страстном звуке...

Под маской бродит он среди юнцов безусых,
ловя рукой своей слова, что крепят узы
сердец на взлёте неземной любви биения,
что мчатся ввысь, поправ законы тяготения.

И, наловив сполна слов-бабочек-букашек,
домой! И в рамку их. Они в ТОЙ рамке краше!
И снова лавры! Толпы рьяно рукоплещут!
На маскараде молодёжь пускай щебечет.

8 августа 2013 г.