Не знаю, малыш

не знаю конечно, ведь в жизни, ведя, за свободу,
войну... не ошибся, войну, ты всё верно прочла,
всё чаще и чаще мутил по отстойникам воду,
мешая своей души сырость с потоком тепла,
какой-нибудь маленькой, хрупкой и очень хорошей,
но смелой и сильной, ведь видя насколько застыл
мой замкнутый мир одинокой свободы оглохшей,
ей всё же хотелось до хрипа, до выдоха сил
найти эту тонкую, глупую, красную нитку,
истоком которой, когда-то, был выброшен стих
глаз колких, бездонных, бродячих... и всё же на вскидку
в конечном итоге надежно запутав в своих.

не знаю ещё потому, что на чистой бумаге
искал не её, а себя... по страницам альбома
гулял не спасаясь от ветра, мороза и влаги
и ждал той же жертвы от тех, кому нужен был дома.

не знаю, малыш... я не знаю того, о чем знает
твой опыт судьбы.. верю просто, что ждёт поворот
пути, за которым однажды меня выбирает
такая - как я, только с точностью наоборот..