На старых, измождённых ветром стенах,
Подобно марганцу, кровавому звену,
Он обретал тут вечность не одну,
Что пустотой развеялась по венам…
Что не подвластна богу своему…
Больные чувства, в воющих сиренах…
Он в мире грез свою создал страну,
Как подобает честному лгуну,
Кто вольным ветром бродит по системам,
Кто дарит силу, духу моему…
Безумец
© Copyright: Освальд-Альтросса Скровски, 2013
Свидетельство о публикации №113080701053
Свидетельство о публикации №113080701053
Рецензии
