Облака крылом мне не помашут,
Рыскают по небу, как стада…
Чтобы опрокинуться однажды,
Будто самосвал, на города.
Их я называю «водовозы»,
Где попало свой бросают груз…
Прорубают им дорогу грозы,
Молнии для них готовят спуск.
Делают набег свой не напрасно,
Как об этом нынче не пиши…
В Оренбурге огород расквасят,
Превратят в Венецию Ишим.
Дождь не прекращается неделю,
То же сообщают земляки…
Он напоминает то и дело,
Делает, как самолет, круги.
Вот такая ежедневно «радость»,
Интернет не шлет других вестей…
Под зонтом шагает сейчас август,
Как пролог осенних мокрых дней.
Пролог
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2013
Свидетельство о публикации №113080605645
Свидетельство о публикации №113080605645
Рецензии