"Веришь глазам, и глаза начинают лгать;
ставишь на голос, а он переходит в хрип...
Небо такое звездное, ночь долга. Где только я ни умер, поверь, старик".
Старец сидит по-турецки. В большом костре бревна трещат, и отсветы от костра
будто слова высвечивают: "Стареть здесь, на отшибе, хуже, чем умирать.
Сын мой, внимательней глянь-ка в мое лицо: жизнь не дарила мне даже следов морщин.
Всех-то тревог - крики птичьи, кошмарный сон, да иногда еще в погребе мышь пищит.
Вечность покоя красива издалека - желают его только те, кто не любит жить, -
кидает монетку, - на память от старика. Чтоб вспомнить слова мои, если устал. Держи".
Жизнь промелькнула, я выгадал, что искал, - это монета вела меня наугад.
Я возносился к небу, сгорал в песках, но принимал ее, как она ни строга...
Вот бы сейчас разыскать того старика.
И молча обнять.
За то, что тогда солгал.
28.07.13
Вот бы сейчас...
© Copyright: Лина Сальникова, 2013
Свидетельство о публикации №113080500853
Свидетельство о публикации №113080500853
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.