Мы когда-нибудь встретимся с Богом,
Каким-то боком - на потрепанных акварелях,
В середине рабочей недели,
В твоей постели. На листах твоего альбома,
До звенящего хрома, до прокуренной пустоты
Ты помнишь?
Мой Бог - это ты.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.