Пророк

Страна ждала, страна хотела-
Пророка нового себе,
Покорного своей судьбе,
Пророка, знающего дело.
Страна ждала, чтоб этот гений,
Взрыхлил уставшие умы.
Чтоб снова русские сыны,
Не знали горьких поражений,
Чтоб снова лирное перо-
Стихи писало с новой силой,
Стиха искусство расцвело
И поэтическою лирой,
Наполнился, увядший свет.
Для этого придет поэт.
И дождалась страна родная:
Как воин-витязь молодой,
Припавши буйной головой,
Кровь вековую вытирая,
Явился он-тот наш пророк;
Но видно власти так угодно,
Чтоб гений навсегда умолк,
Не мыслил больше так свободно.
Народом пламенно любимый,
Он правду людям выводил,
Безжалостно царем гонимый,
Он все ж Отечество любил.
И как Овидий, вспоминает,
В изгнанье, свой жестокий Рим.
Нет! Он не царство проклинает,
Но тех глупцов, кто правит им.
И пав, сраженный на дуэли,
Душимый злобой и враждой,
Он написал, что мы хотели,
И посвятил стране родной.
Друг Пушкин, знал ли ты тогда,
Грозя пером властям цензуры,
Какие еще грянут смуты
И как изменится страна!
Не знал, да и не мог ты знать.
Уйдя по чести благородно,
Ты научил-страну всхвалять,
Любить всегда ее свободно.
И душу с сердцем отдавать!