Афган

Луна блестит над Гиндукушем.
Но как обычно, грозен перевал.
В туннеле сквозь гору пробитом,
Не до конца разобранный завал.

Вдоль серпантина подбитые танки
Сброшен в ущелье сгоревший КАМАЗ.
Кратко зачитан приказ об атаке.
Страшный. Сухой. Боевой приказ.

Снова идти под огонь автоматов.
Снова со смертью в прятки играть.
Как тяжело на войне быть солдатом.
А еще тяжелей на смерть посылать.

И комбат взбудоражен приказом,
Что вести на погибель велит…
Мечется в поисках выхода разум,
Сердце за всех пацанов болит.

Сколько было этих приказов.
Сколько было бессонных ночей.
Сколько грузов «триста» и «двести».
Сколько боли и слёз матерей?

Сколько здесь оборвалось надежд?
Сколько здесь разорванных душ?
Сколько в памяти чуждых названий:
Паншер, Баграм, Кандагар, Гиндукуш.

Бой был жесток, скоротечен.
Засаду смели, разнесли.
Тот приказ был явно беспечен.
Труп душмана лежит в пыли.

БМД искорёжен взрывом.
Чей-то брошен РД под горой.
Воет кто-то с тоскливым надрывом.
Кто сегодня убит? Кто герой?

Полдень. Зной. И вокруг тишина.
Ветер красный лоскут колышет.
Час назад, здесь была война.
Но о ней вряд ли кто-то услышит.

Та война неизвестно за что?
Сколько лет, мы там воевали.
А когда вернулись домой.
Страны своей не узнали.