Сдохнуть бы… Извините,
Что не продолжил род
Кинув пол палки Вите,
Не засадил огород
Жалким подобьем деревьев,
Кустов, корнеплодов, цветов.
В ленном и праздном чреве
Нет пролетарских основ –
Тяги к земле, к мозолям
Выстраданных трудодней.
Сбредивший от алкоголя,
В ветхом театре теней,
Молча бреду, спотыкаюсь,
Что-то ищу, но что
Кроется между пауз
Жизни и смерти? Том
Прожитых трёх десятков
Пишется кое-как:
Месивом слёзных осадков.
Писарь – любимый враг.
Вы уж меня извините,
Что не построил дом
В дальневосточном Египте –
Лень замесить бетон.
Небо – моя обитель,
Вотчина – мой дурдом.
Минотавр
© Copyright: Василий Мрачный, 2013
Свидетельство о публикации №113080504867
Свидетельство о публикации №113080504867
Рецензии
