К самой верной...

Опять перо в руке, опять бумаге скажет
Моя душа раздумия свои
Она надежней всех, бумага не расскажет
Секреты дум и горести мои

Мы с ней на ты, она не держит злобы
Когда ей белый лист начну опять марать
Она ужасно терпиливая особа
Не всем дано мой слог спокойно принимать

О чем сегодня, белая подруга
Узнаешь ты, и с росчерком пера
С фантазией какой ты на листе упругом
Глаз не сомкнешь со мною до утра?

Устала ты с любовью обручаться
За счастьем гнаться, в небесах парить,
Дождем и светом равно наслаждаться
И с музой взявшись за руки грустить

Писал о многом, над тобой не сжалясь
Рубцов и шрамов на тебе не счесть
Порой порыву гнева подчиняясь
Из строк вычеркивал хандру и злую спесь

Бумага стерпит все, особенно поэта
Который, жизнь не мыслит без нее
Стихов его задумчивых сюжеты
Ее погибель, ей-поднятое цевье

Кто любит так, кому дороже жизни?
Его слова и мыслей череда
Кто без остатка и дешевой укоризны
В руках его истлеет без следа?

Но, время пролетит, людей истлеет память
Бумага как стихи не проживут века
И снова я пишу, в надежде все исправить
Что жизнь закончу я, но не моя строка...