Зимние утра бодрят по-особенному бездомно,
выгоняют в промозглые будни из тёплой постели.
И всё более редки рецидивы той старой боли –
я пытаюсь понять: разве этого мы хотели,
когда лаской хмельной промывали друг другу раны
и дыша влажным паром на руки, шептали: верь мне?
Беспохмельное утро теперь мне кажется странным.
В серость лиц выдыхаю нелепо-упрямое: верю.
Лёд хрустит под ботинками крошевом тающей ночи,
даже весело так вот шагать, напевая тихо,
что не станет теплей. А на службе проверить почту –
и смотреть, как мечта ищет двери с табличкой "выход".
Зимние утра бодрят по-особенному бездомно...
© Copyright: Таллула Фиш, 2013
Свидетельство о публикации №113080502214
Свидетельство о публикации №113080502214
Рецензии
