Он сидел за столом небритый
И невыспавшийся. С листа,
Чуть прищурившись, Маргарита
Улыбалась: " Ну, что? Устал?"
И протягивала несмело
Пальцы тоненькие к щеке:
"Бедный Мастер... Не надоело?"
Карандаш оживал в руке
Под смеющимся нежным взглядом
И скользил по листу. Она
Целовала его в награду
И казались пьяней вина
Поцелуи. Она шептала
В ухо тихо и горячо
С кем встречалась, куда летала
И советовала - о чём
Написать... Он её не слушал...
Или слушал? Он сам не знал,
Чем всё кончится... Было б лучше
Без неё... Но когда она
Исчезала - весь день был мрачен,
Тосковал, возвращал в сюжет,
Понимая - нельзя иначе...
Было - можно. Теперь уже
Не получится... Маргарита...
Мара... Призрак... Ведьмачка...Взгляд
Бросит, страстно заговорит и
Пишешь, не для себя, а для
Этой женщины... "Знаешь, Мастер, -
Скажет тихо... лишь по губам
Догадаешься, - это счастье,
Но недолгое... не судьба..."
Мара
© Copyright: Елена Митрофанова 3, 2013
Свидетельство о публикации №113080400906
Свидетельство о публикации №113080400906
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.