Словно голод в подъезд загоняет бездомную суку,
Кто-то снова бредет, кто-то снова все ищет пути,
Без попыток убить омертвелую, старую скуку,
Лишь с надеждой огонь в темноте непроглядной найти.
А покой? Он распят был за светлые, добрые мысли,
За просвет в этой тьме, что зовут для приличия мир,
Проржавел уж тот гвоздь,что сравнял его с светлую высью,
Но никто,хоть не знает, его из людей не забыл.
Что такое для тьмы, искривленное судрогой счастье?
Только редкий метал,да и власть,постоянная сладкая лесть,
Не удача идущая вровень с высокую мастью,
Не любовь, не тоска, и не белая отроду честь.
Но откуда же дым?Породил его тлеющий уголь?
Или старый табак, что когда-то кто в трубку забил,
Он все может пылать, хоть не раз был толпою поруган,
Лишь бы сердце кому-то до слез, содрагаясь пробил
Дым
© Copyright: Данила Трифанов, 2013
Свидетельство о публикации №113080408340
Свидетельство о публикации №113080408340
Рецензии