Мне кажется, ветер ворует твой запах здесь, уносит в открытую форточку не стыдясь. Закрою. Уткнусь в подушку. Вбираю весь твой след, что в себя впитала цветная бязь. На кухне остывший кофе. Ты не допил. Там, в гуще на дне, все тайны твоих глотков. Я знаю, хранит тепло твоих рук акрил, хоть с виду прохладна роспись немых цветов. Газета. Свинцовые строчки чужих путей. На полчашки кофе ты что-то успел прочесть.
Тот день я ворую у старых календарей.
Ведь в этих листках тебя тоже частица есть...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.