Ну, где же вы товарищи, стратеги и новаторы...

Ну, где же вы товарищи, стратеги и новаторы,
В душе опять пожарище, ну где ж вы, мотиваторы?
Опять на грани логики – поступок не обдуманный,
Сплошные спазмы, колики… и мир опять придуманный…

Опять на грабли те же я – привычное движение,
Всё вымерив тактически, но в тактике прокол.
И рана снова свежая, и снова унижение,
Осталось поэтически запечатлеть надкол.

Устав от осознания, что идеалы рушатся,
Отбросив все познания – их надоело слушаться.
Упрёки злопыхателей, советы душ всех родственных,
А также смех приятелей, реальных или косвенных.

Ну, где же равновесие, куда баланс девается,
Добро со злом, как водится, тождественны всегда.
Сплошное мракобесие иль как там называется,
Сознание изводится, смирившись с «никогда»…

Попалась зебра чёрная, полосок не предвидится,
И вновь душа покорная – ей грёзы только видятся…
Одни конфабуляции с сознанием играются,
И прежние фрустрации по новой повторяются.

На лбу, как будто надпись есть: «я так люблю предательство», –
Обманывайте милые – «мне нравится обман»!
Для вас ведь это, как за честь – неправда, посягательства,
На нервы мои хилые – обилье новых ран.

Покорно буду слушаться, терпимость – верх спокойствия,
Пускай надежды рушатся – совсем не в удовольствие.
Плести интриги разные, у многих получается,
Но чаще они грязные – со счастьем не венчаются.

И снова боль в сознание, упрямой толерантности, –
Души не переделаешь, лишь маску наложив.
Неверные признания, повышенной галантности,
И брешь уж не заделаешь…, спасибо, что хоть жив...

Как тяжело быть лириком, поэтом и романтиком,
Несдержанным эмпириком и выброшенным фантиком.
В век алчности, насилия – душа совсем не ценится,
И все её усилия – тщетны. Она как пленница…

В шаблоны её не загнать – плагины не настроятся,
И будет дальше разрывать сознанье этот бред…
Упущенного не нагнать и трудно перестроиться, –
Впредь – мозг ночами не взрывать, не делать, чтоб во вред…

И пусть все будут радостны, не в статусах – в реальности,
Улыбки будут сладостны, не будет в них банальности…
И лицемеры праздные – пусть тоже потешаются,
Плетут интриги грязные, они ж ведь не гнушаются.

А те, кто предают, порой, им мысль не жжёт сознание, –
Ведь не всегда ж будут они – когда-то будут их.
И будут также под горой – тогда к чертям признания,
Окажутся совсем одни и вспомнят этот стих…