Нежность ускользающих рук страшит,
В душу пялится черное одноглазое небо,
Это оно внутри со мною опять говорит,
Я бросаю бутылкой в него, чтоб ослепло.
Улицы извиваются и вырываются из объятий,
Хмельные пейзажи сливаются с темнотой,
И в приобретенном отчаянии, закрывая глаза,
Я оказываюсь не там, где нужно, и снова не с той.
Ненависть с криком выбивает стул из под ног,
Прозвенел упавший стакан с морковным соком,
В этой реальности одиночество –путь, не исход,
В реальности, где каждым себя мнит пророком.
Путь, не исход
© Copyright: Другие Слова, 2013
Свидетельство о публикации №113080307325
Свидетельство о публикации №113080307325
Рецензии