По проспекту длиною в эпоху

По проспекту, длиною в эпоху,
Избегая ошибки фатальной,
Оступиться на первом же вдохе
И соврать всем о том, что случайно.

По привычке укрыться вновь морем
Неслучайных совсем дат и чисел.
Здесь до каждой секунды всё, спорим?
Только есть ли во всём этом смысл?

Смысл иссяк. Смысл – невнятное нечто.
Как и тот, кто был выдуман ночью,
Тот, кого в снах обнимала за плечи,
Тот, кто жил лишь в исписанных строчках.

Приятным таким, чрезвычайно нежным,
Но в то же время так больно колким,
Лишь жестом умеющим дать мне надежу,
Лишь жестом умеющим бить на осколки.

Его нету теперь: растворился
Как-то в чашке, где чай был несладкий.
Но не верить же, что забылся,
Знать же, что выпадет вновь в осадок.

Но даже он, пускай и частично,
Не заполнит собою все трещины.
Это слишком плохая привычка -
Быть на ком-то так слишком помешанной.

Ведь не тот, ведь не с ним по пути.
И ведь это не так уж и плохо.
Не вернуться назад. Лишь идти
По проспекту длиною в эпоху.