Не корчь

Занудою стал ты, Сорока,
к тому же ещё Сорокас,
не корчь из себя ты Пророка,
коль внутренний взор твой угас.

Бездарные годы стремятся
вернуться. – Туда не хочу,
где много бессмысленных свастик.
И дует печаль на свечу.

Хотел я понять, – бестолковый. –
Зачем неизвестность грызёт
не ногти, а счастье подковы,
где снова шагающий взвод

идёт не в разведку, а в бары,
на танцы седых дискотек.
Летают над ними Икары
с печально повёрнутых рек.

И мне неспокойно в Сибири,
где иней сверкает, в окне
повисли вечерние гири.
Бездарность трепещет во мне.

Гоню неизвестность в туманы
по солнечной вниз стороне
и копятся в тучах обманы,
стекают росой по стерне,

а в ней отражается небо,
рябиновый цвет чистоты.
Слова, заострив на потребу,
сжигают напрасно мосты. –

Ещё пригодятся весною
с разливом проточной воды.
Всё было когда-то со мною,
когда улетал со звезды. –

Явился на Землю однажды
Пророком себя возомнил...
Осудит, наверное, каждый,
что гений не свой возносил.