Выборг. Суровое лето.
У птиц есть надежда – на юг.
До самого донца рассвета –
ты мой вдохновитель. Худрук.
Легла светотень колокольцем,
все, что вне её – без меня...
Запомнят первопрестольцы
суровости Юрьего дня.
Запомнят – Ивана Купала,
ту кузницу, что у воды,
где выкован меч из орала
и воздух – дыханье беды.
Античен и бронзов – Меркурий.
Изысканность тихих речей,
прозрачность, степенность
– ты Публий
в сиянии эльфов свечей.
Конечно, ну что я на фоне
– театр. И тот – третий курс.
А ты – восседаешь на троне
волшебной стихии искусств.
Конечно, такая харизма
– темница незрелой душе,
мне биться, как птичке, до тризны
В силках рокового клише...
Не веришь?...
Напрасно. Погугли.
Иль на слово лучше – поверь.
Чем выше воздеты хоругви,
тем тише выходят за дверь.
Выборг. Суровое лето
© Copyright: Анастасия Ивановская, 2013
Свидетельство о публикации №113080208239
Свидетельство о публикации №113080208239
Рецензии