Однодневное

Прокруста ложе - бледный узкий кокон,  и крылья душат - развернуть не в силах... 
Дыханье сбито, взгляд до боли скомкан - до малой точки... и до треска в жилах  галопом мысли.
Кони... Те же кони, -- 
аллюром по завЕденному кругу,  в узде... попарно ноги - иноходью? 
Нет, по привычке в ногу.

И подпругу  покрепче затянуть, чтоб неповадно...
Но в час Быка, под утро, незаметно,  чуть раскрываясь, кокон ловит жадно
по каплям воздух и крупинки света.

На серый слой беззвучно оседают пыльцою звёзды, 
лунною тропинкой  узоры ночи, в полотно вплетаясь,  застынут перекрестьем тёмных линий...

И, разорвав темницу, с облегченьем  вдохнуть холодный ветер и умчаться,
не знать застанут где тебя мгновенья  разлуки, боли, радости и счастья.
Испить рассвет, любить, отдавшись чувствам полета и свободы...

А с закатом...
Вдруг, удивленно... и с какой-то грустью  упасть на ломкий кокон...
виновато...