Как нервный сорванный плевок
Вдогонку бешеному ритму
Речей, забитых в уголок
И черно-белую палитру.
Как сон, парящий над вселенной,
Покрытой матом городов
Он больно и смертельно бледный
Бросал кинжалы с сердце слов.
Он не убитый и не живший,
Ни зло, ни радость, ни порок,
Ни боль – он просто лишний –
Холодный каменный клинок.
Вонзаясь в смурь вселенной бренной
Он путь держал среди снегов,
Он не аскет, он просто нервный,
Больной, уставший богослов.
Богослов
© Copyright: Константин Алексеев 33, 2013
Свидетельство о публикации №113080202593
Свидетельство о публикации №113080202593
Рецензии