Всё смешалось: и боль на экране,
И уставший от трели мотив.
На столе, запеченный в сметане
Остывал одноклеточный миф.
И усталые шлёпали тапки,
Горевали в прихожей умы,
А хозяева - прошлого тряпки
Доставали жратву из сумы.
Всё смешалось - дороги, убытки,
Неустойчивой воли глоток.
Расползаются словно улитки
Те, кто верил в загадочный прок.
Всё смешалось...
© Copyright: Яков Зильберг, 2013
Свидетельство о публикации №113080202166
Свидетельство о публикации №113080202166
Рецензии