На смерть поэта. Гумилеву

Часть 1.
Лермонтов на смерть Пушкина.

Писал однажды в подлости дуэли
Душою пораженный он, Один,
Что выступил из ряда свиристелей,
Крича всей публике: Поэт! Поэт погиб!
Что делали вы? Вы его убили!
Вы не давали вдохновенью жить!
Ему тюрьмой, жестокие, вы были.
Но все ему величием прослыть...
Прославиться! Не помешает небу
Той справедливости торжествовать...
И нынче нам погибшему поэту
Следы его земные целовать...

Так он писал. Наивный и горячий.
Столь молодой, не знающий времен.
Не напишу и я о славе зрячей,
Я напишу о подлости племен,
О том безумном, полоумном страхе,
Я напишу, что было век спустя.
О том, как вправду убивали. В прахе
Рождались лишь змеиные слова.

Часть 2. На смерть Гумилева.

Пишу на смерть поэта. И убили!
Убили Гумилева. Просто так.
А эти люди преданно служили,
А их травили, как чужих собак.
Бездомные они и дома были.
Ненужные по преданности. Долг
Те племена с печатию убили,
Как ворвались в дом царский с мятежом.
Но он был гением... Его полет прервали
Те змеи, что в природе не летят!
Катился мир безжалостно назад...

И, если б знал поэт несчастный,
Что было б с ним сто лет спустя,
Он понял бы: Писать напрасно,
Не виноваты в том князья.
Не стал писать бы он наверно,
Узнав о том, что много лет
Стихи сжигать под властью бедных
Отныне будет человек.
Душа убита, Бога нету.
Стихов не пишут. Мертв поэт
В том мире, где по парт билету
Судили: Жив ты или нет.

Но все же Бог есть! Есть полеты,
И жив расстрелянный поэт!
Да только нету той породы,
И умер русский человек...