Дороже нет Родного края,
Неважно, сколь прекрасен мир,
В пшенице сладкой засыпая,
Сочинил с полсотни лир.
Про красу полей пушистых,
Про безбрежный колорит,
И про птичек золотистых,
Ах...какой прекрасный вид!
Не жалею слов и строчек
И под лирику дыша,
Не спешу я ставить точек,
Пишу спокойно, неспеша.
А изнутри, клокочет муза,
Что светит поздно за окном,
Он мне вовсе не обуза,
Предвестник горя - гулкий гром.
Но даже темень без просвета
Не омрачит златой карат,
Родная песенка не спета,
Ее поет со мною сад.
Родной край
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2013
Свидетельство о публикации №113080100929
Свидетельство о публикации №113080100929
Рецензии