О линейных не пишут стихов,
О линейных не сложат песен...
Под нашивкой багровых крестов,
Этот мир им немного тесен.
Этот мир им немного мал,
Телефонных звонков и трубок.
Этот мир, что на век устал -
Каждым утром безмерно хрупок.
Каждым утром безмерно тих...
Каждой ночью криклив и дерзок,
По "ноль три" посылая их
На короткий судьбы отрезок.
А у них - безмятежный лик.
Алгоритмы добра, под кожей,
Растворились в безвучный крик
Непосильно-тяжелой ношей.
Парой крыльев сорвались ниц,
Разорвать в переплете граней
Фибрилляцию серых лиц,
Изолинию серых зданий,
Ограниченность серых снов...
Разнобой из теней и света...
В ярком проблеске маяков
Жизнь , баюкать, дыханьем лета...
О линейных не пишут стихов...
© Copyright: Сергей Бригинский, 2013
Свидетельство о публикации №113073109476
Свидетельство о публикации №113073109476
Рецензии