Скиталец

Раз очарованный, больше не верящий в чудо,
крепко сжимая в ладонях котомку и посох,
ищет убежища тихого… Ну а покуда
топчет дорогу. В ногах, от безденежья босых,
больше ни правды, ни силы – лишь боль и терпенье,
и ожидание вечера с тёплым ночлегом,
если случится, но это опять от везенья
только зависит. Воды бы с невысохшим хлебом,
чтобы беззубьем своим не мусолить сухарик.
Время, увы, не скупится уже с наказаньем…
Мошка, и та, обживая горячий фонарик,
лампочку,  т. е., множится крыльев роптаньем.
Только уже и не вспомнить, как это случилось,
чтобы сума и дорога слились в одночасье.
То ли звезда как-то быстро его закатилась.
То ли погода такая – сплошное ненастье…
Ноги, едва выбирая меж кочек пространство,
тычутся в землю, как будто уже привыкают
к вечной дороге… Но сколько по свету ни странствуй –
звезды и те, после жизни, к земле припадают,
как бы давая понять – вот сума, вот дорога…
Стороны света, что мирно лежат под ногами –
не различимы. И ветры достаточно строго
веют, тряпьём шелестя, теребя облаками…

ноябрь 20 2012 год.