Прошёл десяток лет, за ним пройдёт другой,
Но я никто - поэт; сосуд с чужой душой.
Всех помнил и забыл. Дорогу из имён
Водой из слёз залил, ускорив роль и кон.
Но частью утонул, оставил в прошлом всё,
Где умер и уснул; мне было всё равно.
И там я полюбил, и там я презирал,
Огонь и лёд сплотил, и всё же просто ждал.
Там был всегда с тобой, я рядом и сейчас,
Ты знаешь - я другой; но я один из вас.
Другой, но свой
© Copyright: Бухалов Дмитрий Тёмный, 2013
Свидетельство о публикации №113073102494
Свидетельство о публикации №113073102494
Рецензии